Советская поэзия. Том первый.

«Вот птица — нет ее свежей…».

Вот птица — нет ее свежей — Оттенков пепельного дыма, — Породы башенных стрижей, Чья быстрота неповторима.

Летит, нигде не отдохнув, От тростников Египта пресных До Гельголанда — ночь одну — До стен, как мужество, отвесных.

Уж небо стало зеленей. Она зарей уже умылась, И, окантован, перед ней Могучей пеной остров вырос.

Но там, где серого гнезда Комок однажды прилепился, Бьет время, волны разнуздав, Осколки рухнувшего мыса.

И плачет птица, огорчив Весельем залитые мели, Как будто ночь еще кричит В ее худом и темном теле.

Так, европеец, удалясь От той земли, что звалась детством, Ты вспомнишь вдруг былую связь И чувств потерянных соседство.

Преодолев и ночь и дождь Крылом свистящим, в летной славе, Ты прилетишь — и ты найдешь Совсем не то, что ты оставил.

1935.