Европейская поэзия XVII века.

Мне радость масленицей кажется подчас. Неделя праздника, а сколько разговору! Ждешь, ждешь ее, и вот — все раздражает нас: То приторна еда, то маска нам не впору. А этот целый год готовил фейерверк — Каскад огней и звезд, хитросплетенье линий, Чтоб за какой-то миг с шипением померк Предмет его трудов, восторгов и уныний. Все относительно. Нет прочности ни в чем. Что дорого отцам, над тем глумятся дети. И с отвращением мы вечером плюем На то, что нам святым казалось на рассвете. Великое во сне — ничтожно наяву. Наш собственный порыв рождает в нас презренье. Кто знает: может быть, я завтра разорву Сегодня созданное мной стихотворенье? О, хрупкость бытия! О, ненадеяшый свет! Зачем же нас влечет в людскую эту давку? Что радость? Что восторг? Все суета сует. Так вовремя успей на небо сделать ставку!