Европейская поэзия XVII века.

ФРАНЧЕСКО БРАЧЧОЛИНИ.

Меня желанье почестей не гложет, Немного пользы в шепоте похвал. Они звучали искренне, быть может, Но я значенья им не придавал.

Когда твой бренный век навеки прожит, Что слава? Ветер, мимолетный шквал. Нет, пусть она другого обнадежит, Кто на нее мечтою уповал.

И если кто-нибудь меня помянет, Чтобы восславить иль хулам обречь, Когда меня уже в живых ие станет,

Мой сон молве посмертной не пресечь: Под землю гром небесный не достанет — Не то что человеческая речь.

Звени, труба сердец празднолюбивых, Что для дневных занятий будишь нас И, отбивая, отпеваешь час Глухим раскатом вздохов сиротливых.

В тональности твоих басов тоскливых — Зари предвестье и призывный глас, Но я пока не открываю глаз, Еще держусь моих теней пугливых.

В звучании твоих державных нот, Щемящих сердце мерным скорбным ладом, Я внемлю зов сияющих высот,

Напоминанье, что со смертью рядом Холодный сон — и смерть не подождет, Успев дохнуть на нас могильным хладом.

Как взаперти огонь сильнее пышет, Где углей жар и ярок и глубок, Так пламенем, так вдохновеньем дышит Любая из четырнадцати строк.

Тебя, твой голос чистый сердце слышит, Звени, труба! Умолкни, хриплый рог! Сонет поэту свой закон предпишет; Теснее бой — искуснее клинок!

Идет на малом поле бой кипучий, И для победы полной должен быть Крылатым разум и рука летучей.

И нанизать на мысленную нить Необходимо череду созвучий — И в истину неправду претворить.