Советская поэзия. Том второй.
«Россию делает береза…».
Россию делает береза.
Смотрю спокойно и тверезо,
Еще не зная отчего,
На лес с лиловинкою утра,
На то, как тоненько и мудро
Береза врезана в него.
Она бела ничуть не чинно,
И это главная причина
Поверить нашему родству.
И я живу не оробело,
А, как береза, черно-бело,
Хотя и набело живу.
В ней есть прозрачность и безбрежность,
И эта праведная грешность,
И чистота — из грешной тьмы, —
Которая всегда основа
Всего людского и лесного,
Всего, что — жизнь, Россия, мы.
Березу, как букварь, читаю,
Стою, и полосы считаю,
И благодарности полна
За то, что серебром черненым
Из лип, еловых лап, черемух,
Как в ночь луна, горит она.
Ах ты, простуха, ах, присуха!
Боюсь не тяжкого проступка,
Боюсь, а что, как, отличив
От тех, от свойских, не накажут
Меня березовою кашей,
От этой чести отлучив…
А что, как смури не развеет
Березовый горячий веник,
В парилке шпаря по спине…
Люби меня, моя Россия,
Лупи меня, моя Россия,
Да только помни обо мне!
А я-то помню, хоть неброска
Ты, моя белая березка,
Что насмерть нас с тобой свело.
И чем там душу ни корябай,
Как детство, курочкою рябой,
Ты — все, что свято и светло.
