Советская поэзия. Том второй.

Пророк.

И вот я возникаю у порога… Меня здесь не считают за пророка! Я здесь как все. Хоть на меня втроем Во все глаза глядят они, однако Высокого провидческого знака Не могут разглядеть на лбу моем.

Они так беспощадны к преступленью! Здесь кто-то, помню, мучился мигренью? — Достал таблетки?! Выкупил заказ? — Да разве просьба та осталась в силе?… — Да мы тебя батон купить просили! — Отправил письма? Заплатил за газ?…

И я молчу. Что отвечать — не знаю. То, что посеял, то и пожинаю. А борщ стоит. Дымит еще, манящ!.. Но я прощен. Я отдаюсь веселью! Ведь где-то там оставил я за дверью Котомку, посох и багряный плащ.

1966.