Советская поэзия. Том второй.

Лист. Перевод Т. Спендиаровой.

Дни золотые стаей унеслись, Холодный ветер, воя, входит в город. Висит на клене одинокий лист, Недавней бурей надвое распорот.

Какую тайну сирый бережет? Что не летит он вслед другим скитальцам, К безлистой ветке так упрямо льнет, К ее дрожащим, ослабевшим пальцам?

Должно быть, знает он, что, приземлясь, В прах обратится завтрашнею ранью, Должно быть, хочет, хоть на краткий час, Продолжить осени существованье.