Советская поэзия. Том второй.

«Я сам не знаю, что это такое…». Перевод Б. Слуцкого.

Я сам не знаю, что это такое Меня столкнуло с торного пути, Но я забыл о счастье и покое, Чтобы путем поэзии пойти. Любою болью времени болея, Я беды мира на плечи взвалил. Все, что достойно жалости, — Жалею, Все, что любви достойно, — Полюбил. Безоблачно счастливым был пролог, За белым мотыльком мечты Я гнался, А он предупредить меня не мог! Он знал, куда летит, — И не признался! Куда меня все это завело? Служение поэзии похоже, Алхимики, На ваше ремесло! Ненастной ночью Или днем погожим Глядишь в окно, Глотаешь серный дым, Тяжелым инструментом руки трудишь, — Так ты сидел когда-то молодым И в старости Сидеть все так же будешь! А золота все нет. И нет покоя. Ищу. Ищу. Ищу — Не нахожу. И, словно серный дым, От глаз Рукою Мечты о тихом счастье отвожу.

1940.