Советская поэзия. Том второй.

Пуля, Жизнь скосившая Сыновью, Жгучей болью Захлестнула мать. Некого с надеждой И любовью Ей теперь под кров свой Ожидать! От глухих рыданий Обессиля, Задремала. И приснилось ей, Будто бы она — Сама Россия, Мать ста миллионов Сыновей. Будто в поле, Вихрем опаленном, Где последний догорает Бой, Кличет, Называя поименно, Сыновей, Что не придут домой. Беззаветно храбрых И красивых, Жизнь отдавших, Чтоб жила она… Никогда их не забыть России, Как морей не вычерпать До дна… Снег дымится. Он пропитан кровью. Меж убитых тихо мать Идет И с суровой терпеливой Скорбью В изголовье Вечность им Кладет. А в душе не иссякает Сила. И лежит грядущее Пред ней, Потому, что ведь она — Россия, Мать ста миллионов Сыновей!