Советская поэзия. Том второй.
«Мы не от старости умрем…».
Мы не от старости умрем, —
От старых ран умрем.
Так разливай по кружкам ром,
Трофейный рыжий ром.
В нем горечь, хмель и аромат
Заморской стороны.
Его принес сюда солдат,
Вернувшийся с войны.
Он видел столько городов!
Старинных городов.
Он рассказать о них готов.
И даже спеть готов.
Так почему же он молчит?
Четвертый час молчит.
То пальцем по столу стучит,
То сапогом стучит.
А у него желанье есть.
Оно понятно вам?
Он хочет знать, что было здесь,
Когда мы были там…
1946.
