Советская поэзия. Том второй.
«— Эй ты, — мне кричат, — Подорожник!..».
— Эй ты, — мне кричат, — Подорожник! —
Но я улыбаюсь в ответ,
Я — это усталый художник,
Завьюженный жизнью поэт.
Я знал, что недолго я буду
Земную вдыхать благодать,
И мне, как ребенку, повсюду
Хотелось скорей побывать.
И все я изъездил, что можно,
Куда невозможно — летал.
И сам вдруг травой придорожной,
Сухим подорожником стал.
На этих горластых, зеленых
Гляжу я с печалью живой.
Какою для ран воспаленных
Их жизнь обернется травой?
1975.
