Советская поэзия. Том второй.

Гордость поэта.

Как гордо жили древние поэты, Как истинно, как искренне во всем. И каждый знал, что он — источник света… А мы — как свой огонь сквозь дни несем?

Величием души умы тревожа, Поэт познал, в чем истинная честь. Поэт, когда с него сдирали кожу, Не забывал и в муках, кто он есть.

А горд ли тот, кто всуе подожжен, Как будто спичкой, похвалою мелкой? Лишь цвет огня, не пламя держит он, Хоть и не каждый отличит подделку.

Уйдет из жизни — и прервется нить. Был только что — и сразу канул в бездну… И слава не сумеет исцелить Людей, влекомых славой, как болезнью.

И ты, мое перо, не прячься в тень, Как будто бы не отдаешь отчета, Как бы не знаешь, что настанет день И каждого сурово спросит: «Кто ты?»

Отчетный день — Он всем необходим, И в жизни нет серьезнее момента, И слава, не подписанная им, Фальшивому подобна документу.

Что ж, каждому — заслуженный успех. Поэтам слава их необходима, Как детям, тем, что биты больше всех И больше всех наставником любимы.

Поэт любовью этою силен. Бессмертие его такого рода, Что лишь тогда подвластен смерти он, Когда лишишь его любви народа.