Советская поэзия. Том второй.

«Не тем, что полстолетья будут сцены…».

Не тем, что полстолетья будут сцены Изображать солдатский наш уют; Не тем, что в двадцать два узнали цену Тому, что люди в сорок узнают; Не сединой, что, может, слишком рано Легла походной пылью на виски, Когда мы, жизнь промерив на броски, Считали мины, не считая раны; Не славой, что пришла к нам неспроста: На бланках похоронного листа, На остриях штыков под Балаклавой, В огнях ракет рождалась наша слава; Ни даже тем, что, выйдя в путь тернистый, Мы научились жертвовать собой. Мы тем гордимся, что последний выстрел Завещан нам отцовскою судьбой. Гордимся мы, что в наш двадцатый век, — На той земле, где дни не дни, а даты, — В семнадцатом родился человек С пожизненною метрикой солдата. Гордимся мы, быть может, даже тем, Что нам о нас не написать поэм. И только ты, далекий правнук мой, Поймешь, что рамка с черною каймой Нам будет так узка и так мала, Что выйдем мы из бронзы, из стекла, Проступим солью, Каплею, Росой На звездном небе — Светлой полосой.