Европейская поэзия XIX века.

ИРЛАНДИЯ.

ДЖЕЙМС КЛАРЕНС МЭНГАН.

Джеймс Кларенс Мэнган (1803–1849). — Поэт, переводчик, один из лидеров национально-освободительного движения «Молодая Ирландия». Родился в Дублине в семье лавочника. С тринадцати лет работал переписчиком в конторе. Главная тема его творчества — трагедия ирландского народа. Мэнган много занимался переводом на английский язык немецких, арабских, турецких, персидских поэтов. Перелагал на английский язык старинную ирландскую поэзию.

БЕЗЫМЯННЫЙ[127]. Перевод Ю. Шор.

[127].
Лети, о песнь, как с горы стремнина, Что увлекает все за собой! Господь, даруй мне мощь исполина, А лира — пой!
Поведай всем: средь могил унылых, Где спят ушедшие навсегда, Есть прах того, в чьих струилась жилах Кровь — не вода,
Чья жизнь была — долгий час печали, А детство — пытка, ночная жуть, Кому и звезды не освещали Кремнистый путь.
Лети, о песнь, и поведай миру, Что он сражался за свой народ,— Звал, презирая жезл и порфиру, Его вперед.
Унижен, жалок, раба безвестней, Он думал — жить недостанет сил, Но сам господь его душу с песней Соединил.
И песня эта — вольна, как птица: Так, ей подобный, — пусть неглубок, Но быстр и смел, — к океану мчится Горный поток.
Его терзала злых духов стая; Исколот сотнями острых жал, Стеная, плача, изнемогая, Он смерти ждал;
Но, всюду внемля одним проклятьям, Обманут в дружбе, забыт в любви, Себе сказал он: «Ты нужен братьям, Борись, живи!»
Он, до последней трудясь минуты, Старался для тех, кто убог и хил, Народ же, с которого он снял путы, Его забыл.
И он исчез в бездонной пучине, Как Бернс и Мэггин, нам стал далек; Казалось — душу его в гордыне Дьявол увлек…
Но когда смерть, тяжело ступая, К нему явилась — в последний час Душа, скорбящая и святая, В рай вознеслась.
Как медь, звучал его голос вещий. Стезю страданий, нужды и бед Не озарял в темноте зловещей Надежды свет,
Но глас того, кто скончался в муках, Кто в тридцать девять был дряхл и сед, Остался в нас, в наших детях, внуках… Ты жив, поэт!
Будь милосерд к нему, всемогущий, Да снидет покой на бренную плоть! Открой страдальцу райские кущи, Мудрый господь!

ТЕМНОКУДРАЯ РОЗАЛИН[128]. Перевод И. Шафаренко.

[128].
О Розалин, любовь моя, Не плачь и не горюй! Идет к нам помощь — вижу я — Средь океанских струй. Рим шлет священное вино Сюда через моря; Нам радость принесет оно, Любимая моя! О темнокудрая моя, Здесь счастья нет, но то вино Нам жизнь и свет открыть должно, О Розалин моя!
Я сквозь холмы и цепи гор, Долины и леса, Пешком, а там, где вод простор, Вздымая паруса,— Шел день и ночь с огнем в крови, Чтоб увидать тебя: Ведь нет границ моей любви, Любимая моя! О роза темная моя, Горит огонь в моей крови, Огонь восторга и любви… О Розалин моя!
Мечусь в тоске и день и ночь, От горя ноет грудь; Что сделать, как тебе помочь, Как облегчить твой путь? Я мыслю о твоей судьбе, Дыханье затая… Цель жизни всей — в одной тебе, Владычица моя! О роза грустная моя, Ведь в горестной твоей мольбе Я слышу гнев и зов к борьбе, О Розалин моя!
В бессильной муке я поник: Как ясная луна, Лучист и светел был твой лик, А нынче — ты мрачна… Но обретешь ты вновь свой трон, И твердо верю я,— Он будет славой озарен, Красавица моя! О роза нежная моя, Заблещет золотом твой трон, Народным счастьем озарен, О Розалин моя!
С любым врагом вступлю я в бой, Чтоб честь твою сберечь, Но ты мне собственной рукой Надень наш древний меч! Да, я исполню твой завет,— Молись же за меня, Цвет всех цветов, мой ясный свет Любимая моя! О роза алая моя, Любой ценой, мой ясный свет, Тебя избавлю я от бед, О Розалин моя!
Я к облакам взлететь готов, Рыть землю, в бурю плыть, Чтоб снять с тебя позор оков И раны исцелить! Один твой благодарный взгляд — Награда для меня, Мое сокровище, мой клад, Бесценная моя! О роза гордая моя, Я стал бесстрашней во сто крат, Вновь полон сил, вновь битве рад. О Розалин моя!
Пусть Эрн всю землю захлестнет Кровавою волной, Пусть ядер град перевернет Луга земли родной, Но кровь врагов покроет сплошь Родимые края Скорей, чем кровью истечешь Ты, Розалии моя! О роза вечная моя, Ты не увянешь! Это ложь! Нет, ты не сгинешь, не умрешь, О Розалин моя!

ВИДЕНИЯ. Перевод Л. Володарской.

По небу черные ползут драконы, У ног моих разверзлась вдруг земля, И там я вижу аспида, червя, Ни сон, ни смерть над ним не вольны Но саван чистый бережет змея! Всю ночь дремоты плоть язвя, Невесть откуда голос хриплый Зовет меня, зовет, зовет — И жутким знаком, вестью гиблой Повинный разум страхом бьет.
Час одинокий злого ликованья, — В его кровавой чаше смерть найдя, Вновь оживают с лютой силой В обличье мерзостном воспоминанья. Тогда Воображение меня Спасти торопится виденьем — жилой Золотоносной. Обретает Душа заблудшая покой. Недолог сон. Опять сжигает Огонь безумья разум мой.

ТОМАС ДЭВИС.

Томас Дэвис (1814–1845). — Поэт, публицист. Родился в Англии и семье хирурга. Образование получил в Дублинском университете, где изучал право. Протестант Дэвис ратовал за мир с католиками. В 1842 году основал в Дублине журнал «Нация». Свои первые стихи, в основном пламенные, патетичные баллады, написал в 1840-е годы. Книга его стихов вышла в свет посмертно в 1846 году.

ДУХ НАЦИИ. Перевод И. Шафаренко.

I.

Народный глас, народный глас, Взывающий набат! Ты сбросить рабство кличешь нас,— И короли дрожат! Как звезды, льешь ты свет из тьмы, Гремишь, как вал морской, Лучом пронзаешь мрак тюрьмы, Застенки под землей! Твой благородный гневный гул Порыв к свободе в нас вдохнул!

II.

Наш древний флаг, народный флаг! Святую ткань твою Пусть развернуть не сможет враг В неправедном бою! Зато над теми, что на бой За вольность поднялись, Ты, осеняя их собой, Под небеса взметнись! Бессмертье, слава и почет Ждут тех, кто за тебя умрет!

III.

А вы, народные права, И правда, и закон, Вас бог народу даровал,— Как силу, — испокон! Чтоб свергнуть иноземный гнет,— Бесчестье всей страны,— Поднять униженный народ На битву мы должны! И лишь тогда, навек юна, Воскреснет вольная страна!

IV.

О песнь Ирландии моей, Над всей землей лети! Ты лишь к добру зовешь людей — И ты везде в чести. Свободный дух ее сынов Всегда звучал в тебе: Ирландец умереть готов Бестрепетно в борьбе! Господь за это с давних пор Длань над Ирландией простер!

МОЯ МОГИЛА. Перевод М. Алигер.

Где они зароют меня? В глубине, Где стоячие воды застыли во сне? Или выроют мне могилу они Под деревьями, в их вековой тени? Иль положат мой прах На диких ветрах И степная буря сотрет мой след? О нет! О нет!
Или в склепе найдут для меня приют, Или плиты собора меня замкнут? Иль могила меня в Италии ждет, У гранитных скал, у лазурных вод? Это было бы славно, я рад бы был, Хоть, пожалуй, я Грецию больше любил. Или дикие звери меня разорвут И всемирные ветры мой прах разнесут? Или в братской могиле я буду зарыт, Там, где тысяча трупов без гроба лежит, Там, где пали они, не дойдя до побед? О нет! О нет!
Нет, в зеленой Ирландии, на холме, На открытой лужайке лежать бы мне; Потому что любил я шорох капель в траве И не штормы, а мягкий ветерок по траве, И не нужно мне камня, надгробья, плиты, Пусть по дерну цветут полевые цветы, Чтоб траве не дичать, а расти зеленей, Пусть роса проникает до самых корней. Пусть напишет отчизна эпитафию мне: «Он служил беззаветно родной стороне».
О, сколь радостно было б уйти на покой, Твердо веря, что будет могила такой.